As Palavras

O mundo gira sobre as palavras lubrificadas com óleo de paciência.

Os cérebros estão cheios de palavras que vivem em boa paz.

E depois as palavras dos discursos aparecem deitadas em papéis,

são pintadas a tinta de impressão – e por essa via entram na imortalidade do Verbo.

A palavra é a erva fresca e verde que cobre os dentes do pântano.

Daí que seja urgente mondar as palavras para que a sementeira se mude em seara.

Daí que as palavras sejam instrumento de morte – ou de salvação.

Daí que a palavra só valha o que valer o silêncio do acto.

Há também o silêncio. O silêncio, por definição, é o que não se ouve.

O silêncio escuta, examina, observa, pesa e analisa.

O silêncio é fecundo. O silêncio é a terra negra e fértil, o húmus do ser, a melodia calada sob a luz solar. Caem sobre ele as palavras. Todas as palavras. As palavras boas e as más. O trigo e o joio. Mas só o trigo dá pão.

José Saramago (1922-2010)
Nobel da Literatura (1998)